25 janeiro de 2014
Sentada na mureta
Ela a contemplava
Tinha 22 anos e ainda sonhava acordada
Quando sua contemplação aproximou-se
e pediu para beijá-la, ela, com um sorriso no rosto,
Sentiu a brisa do vento,
O calor desconhecido
E a fumaça do cigarro
Da qual ela sempre sentirá ciúmes.
Sempre achei que poesia fosse uma espécie de texto-poema pela metade. Coisa que não necessita de meias-voltas e explicações. Ela termina no meio já dado como fim. E te arrebenta. Por ser tão violenta como uma tempestade, que chega sem avisar e passa levando tudo, deixando apenas os estragos para que você possa lembrar que a força não está no tempo, mas na intensidade com que passa.
