Agosto. Muito vento.
vem paixão sobe calor
passa você e o seu amor.
Setembro. Ainda me lembro
os ipês seu apê
a orquídea roxa.
despetalou-me.
Sempre achei que poesia fosse uma espécie de texto-poema pela metade. Coisa que não necessita de meias-voltas e explicações. Ela termina no meio já dado como fim. E te arrebenta. Por ser tão violenta como uma tempestade, que chega sem avisar e passa levando tudo, deixando apenas os estragos para que você possa lembrar que a força não está no tempo, mas na intensidade com que passa.
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